こんな五月の午後には、母のお米の味を想い出す。どんなに正しく研いでも、到達できないのは何故だろう。父がくれた優しい言葉もTVの雑音のようで、いつのまにか消えてしまった。

On these May afternoons, I remember the taste of my mother’s rice. Why is it that no matter how properly I sharpen it, I can never reach it? The kind words my father gave me are like the noise on TV and have somehow disappeared.